„Das scheint ihm nicht gefallen zu haben."

„Nein, das gefiel ihm nicht."

Schweigend standen die beiden zusammen und warteten auf die Geräusche, die ein weiterer Tod mit sich bringen würde.

Schließlich seufzte Tony tief auf und ließ sich auf das Sofa fallen. „Wir hatten scheinbar Glück. Niemand, der alt genug war, niemand, der nahe genug dran war. Vielleicht sagst du nächste Nacht einfach nichts."

Er wartete und wartete. Als Henry versuchte, das Zimmer zu verlassen, schrie er.

Sie sahen zu, wie der Krankenwagen ankam. Sie fanden heraus, daß das Baby der Franklins im Schlaf gestorben war.

„Babys ... mein Gott." Zwei Jahre zuvor hatte Tony zugesehen, wie ein uralter ägyptischer Zauberer einem Baby die Lebenskraft geraubt, sie einfach in sich aufgesogen hatte. Die Eltern des Kindes waren weitergegangen und hatten nicht mitbekommen, daß ihr Baby tot war. In Alpträumen wurde Tony immer noch von diesen Bildern geplagt. „Das ist Erpressung."

„Ja, und das hat mich wütend gemacht." Das Plastik krachte vernehmlich, als Henry den Hörer abnahm.

Tony schluckte. Henrys Zorn konnte so furchterregend sein wie die stummen Schreie eines Geistes. Dann brachte der junge Mann ein schiefes Lächeln zuwege und fragte: „Rufst du die Geisterjäger?"

„Nicht ganz. Ich habe entschieden, daß das hier kein Fall für einen Autor von Liebesromanen ist."

„Na, vielleicht nicht, aber ..." Tony ließ den Rest der Frage ungesagt, denn nun hatte Henry den Lautsprecher seines Telefons eingeschaltet. Nach zweimaligem Klingeln sprang ein Anrufbeantworter an.

„Victoria Nelson, Privatermittlungen. Im Moment kann niemand Ihren Anruf entgegennehmen. Bitte hinterlassen Sie nach dem Pfeifton eine Nachricht..."